Presentación, epílogo, advertencia y descargo.
Yo el que escribe.
Hay dos tipos de escritores, es más, están los escritores y estoy yo como un sub rubro que no conoce el leerse en papel. Pero en esta era digital ¿qué tanto importa el formato papel? para mi y mis traumas si importa, aunque haya logrado que me lean en lugares donde siendo realista quizá nunca pisen mis pies como Groenlandia o Suecia. Están los que escriben del mundo, de la vida, de la historia y están los que escriben basándose en si mismos. Yo soy de éstos últimos. Jamás pude desnudarme del yo para escribir. Escribo cuando triste, cuando dudo, cuando tengo buen sexo y cuando me ataca alguna soledad de esas narcóticas y asesinas que de vez en cuando se me atraviesan sólo para que recuerde que ni las buenas ni las malas rachas son eternas. Mi ex psicóloga no opinaba igual (tal vez por eso es ex), pero cada hemorragia de poesía denota una especie de sanación, de catarsis, aveces a destiempo pero siempre genuina. En ocasiones se me va la inspiración y paso meses o años sin escribir un párrafo y otros días escupo toda la mierda o la miel que tenga según sea el caso. No sabría inventarme una oración si no la siento. He estado muy perdido y aveces me releo después de años y me desconozco, sin embargo, ese yo que escribió aquello sentía aquello, y esa es la puta lealtad de la que hablo, puedo haber cambiado, pero aquel también era leal y escribia de si mismo. Algunas ocasiones me pongo más fino y adorno las frases con palabras bien pulidas y otros días soy una mezcla entre simple y grosero que las manda como salen, sin acomodos. Cada vez maduro más y me importa menos la opinión del entorno. Uno escribe porque le nace, porque le gusta o porque simplemente se le da la gana. Es emancipación, rebeldía, antojo, rabia, alegría, tristeza... es la vida.
Dicho ésto, lea bajo su propio riesgo e intérprete lo que quiera, pero debe saber que la verdad (mi verdad) generalmente la escondo tan bien que ni yo mismo la encuentro en mis poemas
Juanjo Braida 2021
